A la fenêtre
Elle est debout, dans sa robe de jersey bleu. Sur les épaules, son inséparable gilet de laine écru. Sa main gauche doucement caresse le dos du radiateur, éteint. Cette sensation qu'elle a, toujours, d'avoir froid... Elle regarde à la fenêtre, appuyée sur sa canne, comme ces chats placides et qui guettent vers les toits, du fond de leur panier, par instinct. Elle regarde en direction du carrefour, sans doute. En direction des voitures qui vont, qui viennent, elle qui n'a jamais rien conduit. En direction des piétons qui, là-bas, traversent la rue, elle qui marche si peu désormais et si lentement.
Elle est debout, dans ses pantoufles neuves. Ses cheveux, gris de perle, sont retenus dans un maigre chignon. Elle regarde par la fenêtre. Mais le délavé de ses yeux ne rencontre pas les couleurs en mouvement du ciel. Elle regarde simplement à travers la vitre. Que voit-elle donc dans ces silences là ? Qui cherche-t-elle derrière son grand voilage ouvert ? Le temps passe comme un vent très léger. Dans la chambre rien n'a bougé depuis tant d'années. La vie partout s'empile, comme elle veut. Elle est debout, étonnamment vivante. Je vois sa main, fragile et cramponnée, son œil, tendu, derrière des lunettes sans âge. Curieuse, encore.
Ecrit par Shaggoo d'après une photo originale de Peter Parker.